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第47章 安娜的闺房上（第4页）

我皱了皱眉。大清早的，推销电话也得讲点基本法吧。

我本来想按挂断，但大拇指蹭到边缘时，犹豫了一下，

然后鬼使神差按了接听。

"林锋？"

这声音顺着喇叭钻出来，劈了叉，气急败坏的没叫林先生，连名带姓。

"哪位？"我明知故问。

“是我。”

安娜深吸了口气，背景嘈杂，有行李箱碾过减速带的闷响，还有机场广播里女播音员空洞的催促声，

“我……”她破天荒地吞吐了一下

“我手机不知道落戴高乐休息室还是法航座位上了。这是我花二十块跟保洁阿姨借的电话。"

停顿了一下，像是在跟某种屈辱感较劲。

“你在哪？我在T37号门等你可以吗？”没等我回答，她又急切地补了一句，声音压得很低，带着一丝几乎不可察觉的颤音：“请你快点。我...有点

冷。”

最后那四个字压得低。跟超市里找不着大人的小丫头似的

音响里重新恢复了交广卖假药的喧嚣。

我盯着中控屏上跳回来的界面，没忍住，咧开嘴笑出声。

这人丢手机？

而且，远藤安娜，这个好像能解构一切情感的“女默尔索”，竟然会在失态成这样。

胸腔突然灌进了一大口带着恶劣窃喜的新鲜空气。

我知道这不好，但确实挺爽。

“行啊，大小姐。”我瞥了一眼仪表盘上的时速表：80

脚底下的油门没往下踩，反而松了半寸，汉兰达在高速慢车道上匀速往前拱。我降下一点车窗，手指有节奏地敲打着方向盘。

带着泥腥味的冷风灌进来，把我这半宿的憋闷一股脑儿往外吹。

平时都是她拿捏别人。这回老天爷开了回眼。

四十分钟的车程，被我硬生生拖到一个多小时。

进T3落客区的时候，雾还没散，整个机场像泡在一层白灰色的水汽里。

远远的，7号门那根承重柱底下立着个人。

太显眼了。

不是因为漂亮，是因为“不合适”。

人群里都是大包小包、疲惫的脸，她站在那儿，像被单独裁出来贴上去的。

穿的黑色旗袍。

说实话，这搭配有点离谱。

旗袍这种东西，讲究的是江南女人的温婉和骨架的服帖。

可安娜骨子里是斯拉夫的基因。

那件黑色的料子死死地勒在她的身上。

一米七五的个头，配上那对不讲道理的软肉巨乳，把这件本该内敛的东方服饰撑出了一种暴力的张力。

淡金色的长发没盘起来，被航站楼的穿堂风吹得像一团乱麻。

旗袍的开叉很高，两条裹在黑丝里的长腿就这么直挺挺地戳在冷风里。

她冷得肩膀都缩在一起了，两只手死死抱着胳膊，旁边扔着一个银色的Rimowa登机箱。

这反差太要命了。一张洋妞的脸，穿着一身紧绷的黑旗袍，像个刚从民国谍战片里跑出来还没来得及卸妆的落魄女特务。

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