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醉酒（第3页）

第二页，柏林来电，措辞委婉。通知他“部分职权临时移交沃尔夫中队长”。他扫一眼，嘴角勾了勾，将纸抽出，在掌心揉成一团，扔向角落垃圾桶。

纸团撞在桶沿，嗒一声弹开，滚落在波斯地毯上。他没去捡。

然后是国际电报局截获摘要，目光漫不经心滑至某个明码通讯栏时，骤然停驻。

发往日内瓦，署名“Wen

Wenyi”，内容简短得刺眼：巴黎危急，需紧急撤离路径。

君舍盯着那行字看了叁秒，忽而笑了，笑声从喉间溢出来，肩膀随之微微抖动，他抬手按了按眉心，仿佛看见了什么绝妙的笑话。

蠢兔子….准备瞒着他自己挖洞逃跑了？他评价道，指尖在“紧急”这个词上反复摩挲，在纸面上留下几道浅浅的刮痕。

施密特垂首，眼观鼻鼻观心。今天本该是舒伦堡值班递送文件，是他用两个通宵的代价换来这次递送文件的机会，就为了能向长官讨要些救命的阿司匹林。

德累斯顿的来信还揣在他口袋，像块烧红的炭。可现在，看着长官脸上那种近乎温柔却又令人毛骨悚然的笑，他只恨不得夺门而逃。

巴黎就要失守，整个城市乱成一锅煮沸的沥青，所有人都疯了，连长官也整天喝酒，窝在躺椅里啃那些法国佬的破诗，现在又对着求救电报发笑……

君舍的目光重新落回诗页，阳光恰巧移动，照亮了那句“il

faut

tenter

de

vivre”，法语的韵律在舌尖滚过，泛起苦杏仁般的回味。

必须努力活下去，多么正确奢侈而无用的箴言。

他的视线胶着在那份电报上，久到施密特不安地挪动了皮靴。然后，他又牵起嘴角，更微妙，更带温度的笑，裹着点儿欣赏意味。

啧，一只预感到自己已经一脚踏进笼子，求生本能终于觉醒的小兔。

终于，施密特抓住这空隙，颤抖着双手抬出第二封“文件”

是家书，施密特本人的，妻子从被炸的千疮百孔的德累斯顿寄来，说孩子高烧不退，医院连一片阿司匹林都开不出来。

“药我这儿有。”他爽快拉开抽屉，那里杂乱堆着几盒不同产地的香烟、一副旧扑克、一把没装子弹的袖珍手枪，还有几个药瓶，翻找两下，拎出一盒拜耳药厂的阿司匹林，看也没看就抛了过去。

“告诉小汉斯，叔叔祝他早日康复。”

施密特手忙脚乱接住，又千恩万谢地退下。

君舍重新靠回椅背，目光投向窗外的塞纳河，一艘拖船正慢吞吞地挪动，宛如一条年迈垂死的病犬。他忽然没来由想起小兔诊所里的气味，不止是消毒水，还有一丝暖洋洋的姜茶味道。

她似乎总在角落的小炉子上温着一小壶，给那些冻得嘴唇发紫的穷鬼们。

她大概...很会照顾生病的孩子吧。

这个念头像颗流弹击中他。那些巴黎贫民窟的脏小孩，发着烧哭闹时，她会不会蹲下来，用那种软得要命的嗓音哄？会不会用微凉的手背试试孩子的额头，再往姜茶里多加一勺黑糖？

就像当年孤儿院的修女会把救济汤里的胡萝卜全挑给他，摸着他的头轻声说：“慢点喝，小鬼，没人跟你抢。”

这画面让胸腔里某个早已坏死的区域痉挛了一下，痛感转瞬即逝却无比清晰。

他皱了皱眉，将这荒谬的幻想掐灭，动作粗暴得像在拧断什么人的脖子似的。

君舍重新拿起诗集，却发现那些诗句再抓不住任何意义。

伏特加酒瓶早已见底。

他啪一下合上书，酒柜最上层的玻璃瓶里，科尼亚克白兰地泛着诱人的光，这是1940年的战利品，丽兹酒店老板“自愿捐赠”的藏品，他直接对着瓶口灌下一大口。

第一口灼烧食道，第二口温暖胃袋，第叁口….世界的边界开始溶解，酒精让视线变得朦胧，那份电报影印件上的字母开始在眼前晃。（）;

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